Галина Максимів, журналіст
…Ще до весни далеко, а громовиці не втихають. Самійлові поза спину – порох колкий і теплий.
Згодом їхній батальйон починає рахувати втрати – буденно. Наче яблука з дірявого кошика: один, два, десять…
Самійло побачив … одного з своїх кращих друзів – «Анта»… безкрилий, не долетів до сонця… і руки… руки чорні…
– Одинадцятий! Одинадцятий! – прохрипів щосили… і впав у забуття… Continue reading